The persuaders
- Pssst, Mademoiselle Watson ! Mademoiselle Watson !
Ola, du bateau, la mer est morte !
C’était reparti de plus belle. J’avais à peine eu le temps de m’engouffrer dans le tuyau, obligeamment vendu par le gardien de nuit (première porte à gauche, deuxième serrure à droite, bifurquer à quatre-vingts douze degrés après la salle de bains pour éviter les lieux communs découverts à marée basse), que les voix étaient ressorties de la gare.
Conchita ? Mais c’était moi.
Plantée droit dans ses bottes, comme une asperge, une ombre me barrait le passage. Ca commençait bien, cette visite. Entrée avec l’itinéraire bis dans la poche, j’étais déjà démarchée par un voyagiste des ombres qui cherchait à me vendre, sans aucun scrupule, une croisière sur un plan d’eau au Père Lachaise.
- Conchita, voyons, ne me reconnaissez-vous pas ?
- Si, madame, absolument. Nous nous sommes croisées, ce me semble, dans des fossés où vous teniez orgies. Alors, les pieds ? Pas trop de mal à trouver leurs chaussures ?
Le masque d’Hécate, à la lueur de ma lampe-torche, apparaissait comme ces images de praxinoscope : à l'intérieur du tambour, tournant sur le même axe, un cylindre à facettes sur lequel douze petits miroirs reflétaient un dessin. Une image démultipliée, évanescente, tournicotante.
Cela ne ressemblait plus à notre première rencontre. Moins de superbe, le costume de velours élimé, l’escarboucle aux reflets vacillants, le masque de carton bouillu, foutu, qui ne tenait plus au visage que parce qu’il avait deux oreilles et deux élastiques, et inversement. Une pauvre apparition qui ne m’inspirait, outre l’envie de lui arracher ce double faciès ridicule, que des sanglots de rire et des hoquets.
- Madame ? me contentai-je de dire, mon quant-à-moi remisé par devers son endroit. Ou mon quant-à-soi à son envers (depuis tout ce temps, les miroirs n’en étaient plus à une volte-face près).
- Conchita, où courez-vous, ainsi accoutrée ?
Aïe, j’avais oublié de rendre aux admissions la chasuble, les perfs, les pilules, les fraises Tagada que m’avait apportées Duchesse ce jour où j’avais oublié sa visite, mon passe Navigo, mon empêcheur de tourner en rond…
J’essayai de rester aussi polie que les galets.
Je ne pouvais pas, cependant, m’empêcher de la dévisager de la tête aux pieds. Un menton en galoche, de taille 43, que je n’avais pas remarqué dans les douves, des poules naines en guise de chausses et un habit qui évoquait plus la queue-de-morue que la pie de réception.
- Conchita, essayez de m’écouter. Les rendez-vous sont au rendez-vous. Pardon, depuis tous ces mois, j’ai tant de fois changé de quartier que je ne connais plus très bien mon adresse.
J’avais autre chose à faire. A chaque nuit suffit sa pleine lune.
Je plantai là le GPS détraqué, j’avais ma dose des pantouflières prénommées Lucienne qui vitriolaient, comme d’autres laquent les canards, des demoiselles de petite vertu répondant au nom d’Adda. Et tout ça pour les beaux yeux d’un Don Juan qui avait écrit la lettre à Monsieur Gringoire, dont M. Jules Bloch jurait qu’elle était un faux. Jugement à huitaine.
A huitaine. Le temps jouait dans mon camp. Les enfants, il faut que ça s’imprime, c’est une affaire damnée.
Je revenais à mes tuyaux avec la bienheureuse certitude du randonneur sifflotant.
Je finis par siffler si fort que je m’endormis dans le coude de Duchesse, ce qui était, tout bien considéré, l’exploit de la journée. Elle ronflait, la vache !
J’ouvris les yeux. Devant une porte ouverte. L’idée de ne pas avoir à l’enfoncer me pétrifiait.
- Mr. Wilde ? Oscar Wilde ? Sorry, but he’s not here at the moment. Do you want to speak to his gran gran gran son ?
Lui aussi faisait de l’écho, c’était bon signe.
- Gran gran gran son ? Of of of course yes. I would would would be very glad to meet him. Tell tell tell me just his name, please.
- Mr Danny Danny Danny Wilde, ofcourse. May I introduce you ?